Mexico er berømt og berygtet for mange forskellige ting. En af dem som i mine øjne hører til de mest flatterende er fejringen af de døde og begravede i November. Man mindes sine kære ved at klæde sig uhygeligt ud i skelettøj, ved at spise sukkererede miniaturekranier, ved at ophænge guirlander med alskens død og rædsel og ved at besøge, dekorere og skabe liv på kirkegården. Dét foregår i løbet af dagen den 1. november og natten til den 2., som er den nationale og hellige De Dødes Dag. At døden og de døde på denne måde ikke forties eller tabuiseres, men - i hvert fald mindst en gang om året - festligt mindes og genoplives er en tradition så smuk og fantastisk at jeg straks ville indføre den
hvis jeg var Statsminister...Jeg har været i Mexico før, men aldrig i november, og har derfor længe set frem til denne dag. Researchen omhyggelig: Hvor i landet kunne fænomenet bedst opleves? Svaret klart og nærmest enstemmigt: Pátzcuaro og øen i søen, Janitzio. Guidebogen sagde det, internettet sagde det, min lærer sagde det og det begyndte at klinge hult i mine ører, for ville resultatet ikke blive et turistmekka amok? Og mon ikke det bare var flot og fantastisk på den ikke-fede måde? Da de seje på uni også sagde god og go for
Hra-nit-zi-o stod det imidlertid klart; Vi måtte afsted, franskmændene Miguel og Roman, og jeg. Rejsen blev købt. Et bureaus sedler på uni reklamerede for en billig tur-retur til Pátzcuaro - afgang fredag aften. De Døde, her kommer vi!
Før fredag er det dog torsdag, og torsdag blev begivenhederne skudt i gang på universitetets centrale campusområde, som traditionen tro (siger de til mig) byder på såkaldte
MegaOfrendas: Store, farverige altre til ære for de døde - kirkegårde og grave, skeletter og kranier, sorte katte og hvide spøgelser. Årets tema var Edgar Allan Poe, og det hele så såmænd meget godt ud der på den store plæne mellem fakulteterne. Det var en udstilling, et udendørs museum, og spændende som sådan, men blot en forsigtig føler på hvad det hele drejede sig om.
Fredag formiddag, næste bid af kagen: Da jeg kom hjem fra skole legede to drenge på gaden, og den ene var genialt klædt i skeletheldragt. Jeg hentede fluks mit kamera og ville dokumentere denne
Mexico-forbereder-sig-på-de-dødes-dag historie. En barnepige vågede ved vejens kant, og jeg bad høfligt om tilladelse til at tage et billede. Onklen kom ud af huset, og jeg bad høfligt om tilladelse til at tage et billede. Jeg fik den ikke.
"Det er farligt", sagde onklen,
"ved du hvorfor?" . Næ, måtte jeg indrømme, det kunne jeg ikke se noget farligt i.
"De Pædofile!", forklarede onklen mig, og mens jeg prøvede at forklare at det var til brug i en seriøs artikel om at
Mexico-forbereder-sig-på-de-dødes-dag følte jeg mig, under Onkels blik, stadig mere og mere pædofil og kriminel og ond og jeg sagde farvel og tak og gik min vej.
Fredag aften, i årets allersidste Mexico City-regn (jeg tror det, og det holder stadig stik) skulle transporten afgå til allerede nu famøse Pátzcuaro. Vi lagde ud med en omgang sædeforvirring (det kan lyde perverst, ja nærmest pædofilt, men er det ikke), overbookning og alligevel ikke, to timers forsinkelse og en chauffør der glemte at opkræve 70 % af betalingen for vores billetter. Afsted i natten; altid skønt med søvn præget af 120 graders hoftebøj. Klokken fem registrerede jeg at vi holdt stille ude på landet og at himlen var fuld af stjerner. Klokken seks registrerede jeg det samme. Lidt senere, at vi kørte i meget høj fart inde i byen, i en tunnel fuld af flot lys. Vi samlede nogle piger op som jeg godt kendte, og vi havde en fest. Klokken syv registrerede jeg at vi stadig var ude på landet og at det andet var en drøm. Fuck. Klokken otte stod vi op og spurgte
Qué pasa!??, og det var her, på landevejen i den kolde morgen, at det hele gik op for de tre
extranjeros, der tror de ved så meget når de egentlig ved så lidt.
Rejsen til Pátzcuaro var en tre dages organiseret busrejse med halvtreds procent studerende fra UNAM og halvtreds procent repræsentanter for Familien Mexico. Stoppet på landet var nøje planlagt og beskrevet i det program vi nu fik fingre i.
Vi, Det Nye Fællesskab, ventede nemlig på at de termiske bade
Los Azufres skulle åbne klokken ni. Det gjorde de så; et sørgeligt, svovlstinkende, pølsforbandet badeland programsat til at bestjæle os seks timer af vores ophold i Pátzcuaro. Roman siger
"Det ligner noget fra 70'erne", Miguel konkluderer
"Lad os hoppe over hegnet og gå rundt om den flotte sø i stedet". Vi fandt øl og fanTAStiske tortillas i et gammelt træskur på den anden side søen, og vi blev glade og tilfredse.
Natten skulle så tilbringes i Pá.. nej, i Morelia, og dén ville vi gerne se. Det er en lille mexicansk by med en halv million indbyggere, og om aftenen var der byfest, for de døde kan ikke få nok (de får jo faktisk for lidt 364 dage om året, i Morelia 363). Menneskemængden foran den store katedral tydede godt:
Illuminaciones hviskedes det, en nedtælling på storskærme var i gang, 25, 24, 23 ... 3, 2, 1 .. : (K forestiller sig
storslået fanfare fulgt af amaazing illuminationer af kirken) "Morelia blev grundlagt i det herrens år xxxx, Morelia bla-bla-bla". Fanfare: (K forestiller sig
storslået fanfare fulgt af amaazing illuminationer af kirken) "Denne katedral blev grundlagt i det herrens år xxxx, den er xx meter høj og bla-bla-bla". Og nu: Fire flade raketter plus to diodelygter på klokketårnet. Men så: Personligt høj-humoristisk højdepunkt, for: Til tonerne af regionalistisk powerpop med en god melodi,
"Moreeeeelia, una gran ciudad para un gran país // Moreeeeelia, una gran ciudad para un gran país".Vanlig morgenforsinkelse og så afsted til - hm, hm - Pátzcuaro. Vi er der tidligt og har hele dagen for os. Flotte, omend uhyggeligt religiøse, træsnit langs vejen mod centrum. Flot centrum, fantastiske gamle, lave bygninger med hvidkalkede vægge og rødbrune tegltage med tegl i to lag og massive trædøre, af hvilke de åbne afslørede decideret smukke og rent ud sagt hyggelige indre patioer. En gammel guitarekvilibrist i et telt og frisk fisk fra søen under en gul presenning på markedet. En pludselig strøm af mennesker ellers uden for centrum leder til kirkegården,
el panteón. Her er der liv! Ved indgangen sælges blomster, og en pyramide af blikdåse kalder ved første blik på at blive tyret ned af en tennisbold fra min hånd, men der mangler små drenge og tennisbolde, og blikdåserne sælges af en gammel mand til yngre damer, der sætter blomsterne i dem på gravene. Indenfor murene er drengene, de sælger vand i spande og de vil rengøre din mors grav for en femmer. Der skrubbes og skures, man går jo ikke til fest med voks i ørerne, levende som død. Orange og purpurrøde blomster er
the sacrifice of choice, men nær stien står to colaer hos døde hr. Gomez - det kunne han nok godt lide i sin tid på jord. Det kan han vist stadig, for på vejen ud er de væk (gammelt minde: På ligeledes mystificerende vis berettede den meget tykke, men meget sjove og vidende guide på Assistens Kirkegård under 3.g studieturen anno 2003, at der somme tider stilles en flaske billig whiskey på Onkel Dannys grav, og at det mærkeligt nok, som natten går, altid synker betragteligt i de gyldne dråber). Kirkegården er et tætpakket mylder. Ikke blot af glade familier, der pynter og pludrer, men også af grave, og pludselig har jeg trådt hr. Sanchez, der blot ligger under en jordbunke, lige i klokkeværket, og vi lister stille videre og ud og væk. Oh, De Dødes Dag.
Vi hopper på en
lancha til Janitzio om eftermiddagen og bestiger øens top for at besigtige det enorme topplacerede monument. Vi gætter på det er Miguel Hidalgo (Mexicos selvstændigheds udråber, 1810) eller Benito Juarez (den stort moderniserende præsident, 1858-1872) for det er det altid, men det er José Maria Morelos. Natten og kulden kommer og vi varmer os på til formålet uduelige
Micheladas - en spændende mexicospecialitet bestående af øl, salt, lime og chilipulver - og til formålet meget virkningsfuld
Charanda - billig lokal variant af sukkerrørsbrændevinen, 13 kroner, 35 grader alkohol, 70 cl. Den er god i kvædepunch som sælges fra åbne bål nær vandet. Vi bliver fulde, og godt det samme, for der er alt for mange dumme turister, der har læst, hørt og set at Janitzio er
det mest traditionelle sted at fejre de dødes dag i Mexico. Min bare. Pokkers til os turister. Den lille kirkegård er så stuvende fuld at jeg ikke engang overvejer at gå derind. Jens Lohmann gik derind som turist, og han har skrevet en lidt underlig og ikke helt god
kronik i politiken om dét, 2/11. Vóres båd glider uden problemer hjem og det lykkes os at undgå at rykke ind i hinanden..!
Næste dag besøger vores bus to mindre og mindre interessante byer, og så kører vi endelig hjem til DF [de-effe], og vi slipper for toilettets stank og Harzenturismerejseformens klamme hånd og bånd. Den kirkegård i Pátzcuaro var mit højdepunkt. Janitzio mit mareridt (selvom vi havde det sjovt).
Lohmann siger, at det måske er bedst hvis vi turister slet ikke blander os i denne flotte familietradition. Det er jeg sikker på er bedst, og således er det måske meget godt at vi alle sammen bliver lokket ud på den lillebitte ø Janitzio i søen Pátzcuaro. Så ved mexicanerne hvor de har os.